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23 - Resignação

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Às vezes parece que tudo vai virar poesia,

que a inspiração se esconde em cada esquina,

que cada nuvem andeja

no céu veleja

pela força de compor um verso,

quem sabe até uma estrofe;

o poeta sofre

com papel e caneta à mão,

craveja na folha a mais fustigante aflição

e costura a ferida

no corpo do lírico eu

que já não é mais seu

Às vezes parece que tudo vai virar poesia,

mas a vida é feita de tédio,

com intervalos de emoção;

às vezes parece que toda rima vai virar poema,

que todo riso vai virar cena

de livro e depois de filme no cinema,

às vezes parece que não haverá dilema,

que não importa o tamanho do problema,

que não pesará a mágoa

ou qualquer outra coisa que chateia;

longe da escória,

cidadão livre e cada sua estória,

mesmo que feia,

vai virar letra bonita;

mas de fastio fez-se a vida,

a trilha se entrava,

a mente trava

e tudo vira palavra não dita,

frase encardida,

ferrugem de memória

que para nada serve;

mas enquanto as palavras não faltam,

a percepção não se perde,

a memoração não falha,

e as estórias não deixam de acontecer,

sigo poeta,

de papel e caneta até o amanhecer,

as letras correm o papel apressadas

e nem veem a lua desaparecer,

os dias devoram a vida,

o tédio devora as horas,

e as horas vão nos comendo minuto a minuto sem percebermos,

mas hoje não,

não neste dia,

nesta madrugada,

ela ficará,

e mesmo quando eu me for, ela ainda estará aqui,

será um clarão no escuro,

enquanto houver alguém para conhecê-la,

com os olhos,

com os ouvidos,

no seu sentimento perpassar o momento mais duro,

a resignação de que a maior parte da vida é antoja,

presencialidade de sentido vazia,

à transcendência é um ataque,

um verdadeiro baque,

saber que nem tudo vai virar poesia

  continue reading

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que a inspiração se esconde em cada esquina,

que cada nuvem andeja

no céu veleja

pela força de compor um verso,

quem sabe até uma estrofe;

o poeta sofre

com papel e caneta à mão,

craveja na folha a mais fustigante aflição

e costura a ferida

no corpo do lírico eu

que já não é mais seu

Às vezes parece que tudo vai virar poesia,

mas a vida é feita de tédio,

com intervalos de emoção;

às vezes parece que toda rima vai virar poema,

que todo riso vai virar cena

de livro e depois de filme no cinema,

às vezes parece que não haverá dilema,

que não importa o tamanho do problema,

que não pesará a mágoa

ou qualquer outra coisa que chateia;

longe da escória,

cidadão livre e cada sua estória,

mesmo que feia,

vai virar letra bonita;

mas de fastio fez-se a vida,

a trilha se entrava,

a mente trava

e tudo vira palavra não dita,

frase encardida,

ferrugem de memória

que para nada serve;

mas enquanto as palavras não faltam,

a percepção não se perde,

a memoração não falha,

e as estórias não deixam de acontecer,

sigo poeta,

de papel e caneta até o amanhecer,

as letras correm o papel apressadas

e nem veem a lua desaparecer,

os dias devoram a vida,

o tédio devora as horas,

e as horas vão nos comendo minuto a minuto sem percebermos,

mas hoje não,

não neste dia,

nesta madrugada,

ela ficará,

e mesmo quando eu me for, ela ainda estará aqui,

será um clarão no escuro,

enquanto houver alguém para conhecê-la,

com os olhos,

com os ouvidos,

no seu sentimento perpassar o momento mais duro,

a resignação de que a maior parte da vida é antoja,

presencialidade de sentido vazia,

à transcendência é um ataque,

um verdadeiro baque,

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